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domingo, 20 de diciembre de 2009

A estilo mamón

Posteado por Almohadón de plumas | Categorías , | a las 23:39

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Por: Azid, Worlok, Taker y Ziysanma

¿Quién te gusta más, Lenin o Stalin? ¿Por qué?
Lenin, porque la anteposición de la “s” a la “t” me provoca incomodidad

¿Crees que el calentamiento global sea algún tipo de conspiración para encubrir sucesos paranormales?
Absolutamente no, me acaban de convencer Gasparín y Pie grande

¿Qué deidad o criatura mitológica ganaría en una pelea campal de bar?
Frodo Bolsón, porque los hobbits son ré pedotes

¿Qué hace Santa Claus el resto del año?
Tiene una casa en Brasil y todo el tiempo trata de broncearse y bailar samba de vez en cuando

¿Por qué traes tu pantalón roto?
Porque se lo compré a un indigente en el tianguis

¿Las paredes oyen?
Luego te respondo, es que el techo espía

¿Si tuvieras un solo testículo, este seguiría siendo tu izquierdo o tu derecho? ¿Por qué?
No sabría, si lo encasillo en uno u otro lado, igual y se enoja, me reclama y me queda mal un día de estos.

¿Los paralíticos sienten cosquillas en los pies?
Claro que sí, sólo se hacen pendejos para poder gozar de un chingo de privilegios.

¿Carlos Monsivais viola a sus gatos?
Sí, pero como se resisten y él ya es una persona mayor, el esfuerzo lo deja agotado o al menos despeinado

¿Qué imaginas que guarda Cher en su esponjado cabello?
Las otras tres pieles que ha cambiado en su vida

¿Crees que el más allá es mejor que el más acá? ¿Por qué?
Pues sí porque el más acá es más acá y el más allá, está demasiado lejos, acá están los que deben estar.

¿Qué tan “travieso” era Daniel? ¿Por qué lo quería tanto la esposa del señor Wilson?
Era un niño con déficit de atención con padres pendejos, la vecina lo quería tanto porque el señor Wilson nunca le dio un hijo

¿A Norberto Ribera lo violaron cuando era niño?

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Solo conmigo

Posteado por Almohadón de plumas | Categorías , | a las 17:35

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Por: Worlok, Azid y Ziysanma

Más allá de las fronteras he visto el sol nacer, sería conveniente dejar estas tierras áridas, tierras sin vida que me rodean para llevarme a un sitio donde la abundancia se haga presente.

En este momento, la última cabeza de ganado se pudre bajo los rayos ardientes, la cantidad de moscas no se compara siquiera con la de sus larvas, pequeños y blancos invertebrados que se aferran en chupar la carne que ni en vida tuvo esa miserable res.

No hay existencia, el único sonido que logro escuchar es, quizá (si mi delirio no comienza a fundir mi manera de apreciar las cosas), el tedioso y repetitivo zumbido del viento; las rocas despiden un hedor profundo, respiran, incluso se mueven, ellas sienten, yo no, camino mecánicamente por inercia.

He llegado a creer que sólo soy una máquina, por aquello de la insensibilidad, porque camino incansablemente y mis pies no se quejan, ni mi piel me reclama, sin embargo, aún siento tristeza por mi tierra, la desaparecida, la destruida; extraño a mi gente, a los niños corriendo alrededor de la fuente, ¡ah! bella gente.

Inesperadamente una sombra se proyecta sobre mí, al alzar la vista divisé lo que podría ser un ave, probablemente sea un zopilote impaciente, pero no luce sombrío o lúgubre, a mi entender es una criatura benévola que ha venido por la carroña de la soledad.

Viene hacia mí, me habla al oído, se alimenta, penetra mi piel dolorosamente y siento la sangre hirviente correr por mis piernas. Mas no siento dolor, tal vez aquello que se asoma en mi rostro es una sonrisa. Sigo vivo y eso me conforta, aunque si el proceso continúa no lo estaré por mucho tiempo.

Zopilote, cosquillea mi cuerpo, porque al menos siento, este vacío desaparece para que el dolor se presente… debo dejar de pensar en verso, no deseo entrar en el prototipo del asqueroso poeta, no lo soy, no lo quiero ser ya que mientras aquel desea la muerte, yo la vivo, la siento y la maldigo.

¿Cuántas veces en el pasado no anticipé esto? ¡el fin del existir! decía yo; sin embargo, las mujeres que iban temprano a acarrear el agua se reían de este cuerpo sin alma, jalándose unas a otras para no acercarse a mí, los niños se divertían juntando afiladas piedras para lanzarlas fuertemente sobre mi cabeza, tan sólo era un borracho más en la cantina. Nadie nunca lo imaginó, que yo ahí sentado en la fuente, conocía la verdad. No obstante fui expulsado, proscrito en mi propia tierra.

Moría lentamente, o me mataban con una desesperación frenética, y heme aquí, con vida, después de tantas veredas transitadas y de tanto sufrimiento provocado vilmente por ellos, aquellos que ciegamente me señalaban con desprecio. Sigo respirando, difícilmente, sí, pero lo sigo haciendo, ya no en pie, solamente tratando de morir… ¿y qué más da si estoy solo?

Entonces… no más, que sea el tiempo el encargado de llevarme, no necesito nada ni a nadie para morir. Nací con la ayuda de mi madre, que con aberración me empujó de su vientre para no cargar conmigo, crecí con el odio de mi pueblo, no obstante nada de esto existe ya, he alcanzado la madurez, nací, crecí y moriré con la constante de siempre, solo, solo, solo… conmigo.

viernes, 30 de octubre de 2009

Divague

Posteado por Almohadón de plumas | Categorías , | a las 15:50

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Texto hecho por: Azid, Worlock y Ziysanma

¿Dos sueños pesan más que uno?
La verdad es que los sueños no pesan, lo que hacen es usar los pensamientos como materia prima para ir formándose.

¿La realidad es como cada quién la percibe o es imperceptible?
La realidad es lo único perceptible en la vida porque es de ella de lo que estamos formados, sin embargo, tiene un rasgo de imperceptibilidad no para el ser sino para los otros. Es perceptible para mí no para los demás.

¿Quién podría ser mejor que yo?
El otro yo, aquel que miras en el espejo, pero que no siente, tan sólo te ve, agregando un calificativo de vanidad a tu personalidad. Él no formularía esas preguntas tan complejas.

¿A dónde van los sueños después de que mueren?
Se disuelven poco - a poco en la vida, con el café de la mañana, con el agua de la regadera; para la tarde ya no están presentes, forman parte de todo un poco.

¿Se puede encontrar a alguien más en el plano onírico? (no sólo imaginarlo)
Alguien más… alguien más… yo podría ser alguien más dentro de mis sueños, los otros yo que habitan en mí y bien podría ser alguien más porque no soy yo a pesar de ser una parte de mí.

La vida la podemos comparar con un camino, ¿si nos paramos después de treinta kilómetros, el camino continúa?
Hasta el justo - momento de la muerte volteas a ver cuánto camino has recorrido. Hasta ese momento tu alma se cansa de seguir y decide que el camino terminó. El camino continuará pero tú ya no podrás caminar en él.

¿Por cuánto tiempo puedes ser inmortal?
Mientras no haya un distanciamiento del ser, la duración depende de la resistencia de la persona.

Si pudieras volver a un cuerpo de bebé, pero con tu memoria actual, ¿podrías hacer algo diferente?
Creo que no, tendría aún menos oportunidad para cambiar algo con un cuerpo igual de decrepito e inútil que el de un viejo.

¿Qué es el aire según como lo sientes?
Son filos que penetran brutalmente. Golpeteos que no provocan ruido, almas que pasan sin ser percibidos.

¿Qué ves en el espejo cuando no hay luz?
El estado puro de objeto. Si es sujeto pueden - reflejarse vacíos y fisuras no confesos.

¿Cómo son las voces mentales de un sordo de nacimiento?
Son silencios espaciados, son pequeños - enmudecimientos únicamente entendidos por estos maravillosos seres que viven en el otro lado del polo.

¿Cómo sabes que respiras si no lo haces conscientemente?
No respiras si no estás consciente de ello así como - no te das cuenta que estás vivo hasta que piensas y razonas que estás vivo.

¿Qué te dice el viento cuando no te permite siquiera moverte?
Que por mucho que lo intentes, no escapas, no te desprendes, eres suyo y lo serás después, de ahí vienes.

¿Se puede querer a alguien sin proyectarse uno mismo ahí?...
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