Por: GABO

Llega tarde a casa. Entra despacio, pero anuncia su llegada. Toma un vaso con leche y bebe. Se refresca también en la ducha. Empapada, se desplaza semidesnuda por la cocina, luego atraviesa por la sala y sube las escaleras hasta llegar a su habitación. Entra y cierra la puerta. Mira a su alrededor sin prender la luz.

Enciende el estéreo y escucha el bajo armónico de John Deacon que da la introducción a Under pressure, de Queen. Iniciada la melodía con la voz de Mercury, abre un cajón del buró que está cerca de su cama y saca un papel blanco; lo mira, luego lo regresa a su lugar aventándolo desganadamente. Pasa ambas manos sobre su rostro en forma ascendente y suspira mientras echa su cabeza hacia atrás. Vuelve a bajar sus manos presionando su rostro, jalando sus mejillas hacia abajo.

Segundos después se recuesta en su cama. Gira su cuerpo hacia donde está el buró y estirando su mano en un movimiento tira un vaso con agua que había en el mueble. Hace caso omiso a este pequeño incidente. Toma de nuevo el papel, toma también un Cutter y con él, pica un polvo blanco que va sacando del papel y esparciendo sobre el buró en forma de líneas. Se inclina y aspira. Aspira fuerte.

Se tiende de nuevo sobre su cama que permanece destendida desde la última vez que estuvo en casa, hace tres noches. Boca abajo, con los brazos extendidos, como formando una cruz, aún semidesnuda y mojada, se queda allí, inmóvil. Pasan unos minutos y su mano derecha, que cuelga de la cama, por la mala postura, tiene un movimiento brusco e inesperado. La música ya es otra, A day in the life, de John Lennon. “…He blew his mind out in a car…”, se oye de manera aguda y suave en voz del ex beatle, fuera de eso, parece no haber más ruido ni movimiento en el entorno.

La única luz que ilumina la habitación es un pobre destello que entra apenas desde un poste de alumbrado público. Una luz que atraviesa unas cortinas transparentes de color azul y que hace más o menos visibles los objetos de la habitación: cama, tocador, piso alfombrado, algunos retratos en la pared y un gran desorden. Pero sus ojos ya no ven y con dificultad sus oídos pueden percibir sonido alguno. La música ya es otra, Nock nock nocking at heaven door, de Bob Dylan.

¿Corren los minutos o pasan lento?
Un líquido verde, viscoso, tal vez amarillento, comienza a salir por su boca y nariz, viéndose obstruido por la almohada. Pequeños ruidos acompañan esta acción. Nada parece tener sentido. ¿Acaso la vida tiene sentido? Retumban como eco estas palabras en su cabeza: “¿acaso la vida tiene sentido?”, mientras analiza y recorre su vida. La soledad es un gran santuario para esconderte de los demás en tiempos difíciles.

Ella voltea su rostro, respira con dificultad. Se levanta. Sin sentir, se despoja de una toalla que rodeaba su cintura, quedando así completamente desnuda. Sus pechos cuelgan víctimas de la gravedad y se mueven al compás de sus caderas al andar. Tiene frío, se nota su piel erizada: en sus brazos, en sus pezones, en el temblar de su cuerpo. Camina tambaleante. Baja el volumen del estéreo que se había vuelto más estruendoso con la voz chillona de Alex Rose que canta “I don't have plans and schemes, And I don't have hopes and dreams… Since I don't have you…”. Da la espalda al aparato y se encuentra frente al espejo, se reconoce.

Su cabello aún está húmedo. Su piel se eriza por el frío nuevamente. Recuerda. Ahora son sus hombros, sus senos, sus brazos. Es de madrugada. Han pasado apenas unas horas desde su llegada. Aún conserva el olor a alcohol en la boca, y los malestares de una embriaguez siguen presentes.

Se dirige a un medio baño que hay dentro de su habitación; parece no estar mejor, en su difícil andar tropieza al entrar y cae al suelo golpeándose la cabeza violentamente con el retrete. Muere allí. Muere instantáneamente. La música ya es otra, pero no importa, nunca importó. ¿De qué se trata esta vida?

Por: Chako Perez

Por qué no pude sacarte de mi cabeza cuando fue el momento, por qué te pedí perdón y te otorgué indulgencia, creo que eso es lo mejor que he hecho a pesar de lo malo que pudo ser. Entonces por qué deje que se acabara, Por qué no supe enseñarte el camino hacia mí, tal vez simplemente ya no me importaba.

Estás en mi cama, dormida, un poco borracha, después de estar en La puerta Negra, después de disertar sobre qué era el amor, y yo dije que el amor eras tú, y tú dijiste que el amor era yo. Entonces nos besamos, olvidamos el tema y seguimos embriagándonos, hasta terminar en mi cuarto, después de haber tenido un polvo en aquel parque, y aquí estás tendida sobre las sábanas dormida, borracha, con ese olor tan tuyo que tienes después del sexo.

Ahora te dejo, me dejas, no sé quién deja a quién. Me estoy cociendo. ¡Mierda! Por qué debe ser tan complicado el tema de la sinergia y la comunión. Me gusta que hables, me hace feliz el sonar de tus labios, la hilaridad de tu risa, la exquisitez de tu sonrisa. Y prefieres callar y escucharme, yo no escuché lo que necesitabas y tú hiciste oídos sordos a lo que yo suplicaba. El silencio tal vez fue nuestro mejor lenguaje.


Los días pasan, y el olor de ti aún sigue aquí. La humedad de tu cuerpo inunda mis sabanas, mis muebles. Tu reflejo aún me mira en el espejo y hasta te hago un espacio en mi cama. No puedo aferrarme más a ti, sin embargo, no me doy por vencido y hoy te he pedido una vez más que no te vayas, toma mi corazón, toma lo poco que todavía me queda de razón. Es difícil soportar ahora la vida después de que me habías llevado hasta los confines del universo con tu hermoso cuerpo esbelto.

El dolor es tan grande, tanto como el amor. La carretera del olvido es muy larga, nunca me ha gustado ir por la vía rápida, me gustan las curvas. Tal vez por eso mi amor hacia a ti, en tus andares sinuosos me perdí tantas veces como fue posible y me gustó, conocí todos tus caminos, recorrí tus planicies, tus tundras, tus tierras calientes, y tus montañas. Nadé en tus mares y anduve en tus playas. Y ahora ando sobre un camino recto, plano, que no me da nada. Anduve en tus veredas y conocí todas las flores del mundo; ahora mi camino es árido y tenebroso. Gracias por dejarme conocer la mejor carretera que haya transitado el hombre.

Asunción, ese nombre me gusta, tú me llevaste a lo más alto, también me enseñaste hasta donde podía caer. Asunción, el sollozo de tu nombre regresa con el viento nocturno y perfuma esta fría habitación, donde hasta ahora te hago un espacio en mi cama...

Por: Casiopea

No podemos decir, siquiera, que alguna vez trascendimos la barrera que majestuosidades tranparentes han recorrido en segundos cósmicos que representan lo que tú y yo no podemos corresponder con leyes absurdas que incumben a teorías especulativas que tratan de comprender qué somos o más bien si en verdad tenemos un papel dentro de este juego al que tenemos definido por distintos nombres, ciertamente todos tan patéticos como nosotros mismos.

Qué son las palabras ante el inimaginable alcance de los actos en espera de la maleabilidad del tiempo que ocupa nuestro espacio dentro de una existencia arrinconada en patrones y conductas predecibles como lo somos todos nosotros en la temporalidad de nuestra existencia.
Sentimientos, emociones, conductas, abnegaciones, privaciones, son sólo una mancha que hemos obtenido del caos que aparentemente logramos a través de lo que llamamos vida, siempre en una búsqueda complaciente del orden que tratamos de imponer en una serie de actos intransigentes de emotiva ansiedad que desembocan en realidades inesperadas de conductismo humanista absurdamente sensacional.

Las pretensiones benevolentes en cada uno de nosotros, nos destruyen, nos defecan, nos aniquilan ante el escepticismo de lo mucho que no somos y lo demasiado que jamás lograremos ser, entender la retórica de nuestra existencia, es tan complaciente como suficiente en los diferentes roles que el altruismo complace en uno.

Por: David Romero

Yo soy tú, cuando me miras,
cuando me piensas, si es que lo haces,
cuando me dices que soy tú, pero con menos sesos o menos civilizado.

Tú eres yo, cuando me tocas y ves que mis reacciones no son del todo tú,
sino, más bien algo más, eso que quizás haga que tu yo y mi tú
se difuminen hasta hacer un nosotros.

Un nosotros lleno de besos a otros, y no a esos a los que deberían de ser,
pues tú y yo ya no sabemos si somos lo que deseamos,
o lo que nos permitimos ser.

Yo, tú y nosotros, ahora que lo pienso,
en realidad cuando lo pensamos, no existe,
pues él y tú, ustedes
son lamentablemente la realidad.

Una circunstancia donde yo tú ¿él?, quizás hasta nosotros tres,
Somos y nos pertenecemos,
Pues lo raro de este asunto, es que yo soy él,
Pues ella igual a tú, prefiere al yo que para mi es el otro.

El otro, que está seguro del amor bipartido de ella,
De esa que juega con lo establecido y convierte al pronombre,
al espacio y al tiempo en cuestión de relatividad.

Total
¿Quién soy yo?
¿Quién eres tú?
Pero lo más importante al final:
¿Quién realmente encarna como él en esta historia?

Por: Taker

Los infiernos de toda religión están aquí; convive uno de cada universo y cada cabeza es uno, en esta ciudad; que es de ellos, se coquetean al verse en las calles de la realidad, su territorio. Cualquier dios sabría que ha apostado ciegamente, es hora de tomar avergonzado lo que le queda, caminar dando la espalda a su experimento y cuestionar la existencia, pensando con agoniosa pena en esta inexorable mancha de sangre, perdición y concreto para poder volverse ateo.

Como ejércitos de almas condenadas, vagan por las calles, condenados en vida la mayoría, porque ellos mismos lo deciden así. En cualquier espacio y en cualquier tiempo se cruzan en la esquina, el que carga la muerte en hombros por una enfermedad moderna impía y ni siquiera lo sabe. Sufre cáncer, el de las ciudades, ese que no es otra cosa más que la pesadez y el asco hacia tu alrededor vuelto contra ti. Camina agotado por oscuras calles culpando al estrés de su inconsciente sentir. La divina comedia moderna está aquí, una promesa de paraíso se perdió, los casi puros como él se quedan atorados en este infierno, porque ha muerto la fe en el cielo y el purgatorio ya no existe. Por si acaso fuera poco su condena, como policía de la urbe no gana mucho y ha tenido que elegir dentro de sus hijos a la menor para darle todo lo que pueda y ser la única que siga estudiando.

A kilómetros de distancia, cobijado por las sombras, aguarda en una esquina un joven. Puede ser otra víctima del caos, sólo otro aborto bastardo de este corrompido hábitat miserable; su madre, falleció años atrás atropellada en una de las principales avenidas del monstruo de asfalto y todo por un conductor que tuvo el atino de tomar unas copas de más aquella tarde. Este joven perdió más que a su madre entonces, decidió que retirarse de las reglas de la sociedad sería su consigna, en su casa faltó el amor desde aquel fatídico suceso y tras él, extrañamente el dinero escapó también después de aquella crisis, era otro pobre ángel jodido que había caído en esta tierra de caníbales divinos.

En el metro, una linda niña se contempla en el reflejo del cristal en la puerta. Mira la fealdad con que las sombras recrean su rostro al pasar por un túnel, piensa que el único túnel es en el que vive esta gente, esperando la luz al final para saber que han logrado algo, dentro de su optimista mente sabe que el lograr algo no es un fin; es un camino, uno en el que se debe pelear contra todo, sin importar lo horrible de tu pasado, ni mucho menos la caótica situación actual, ni hablar del negro futuro que te puede esperar cuando eres la única de tu familia que ha estado por entrar a la universidad, se escucha molotov al fondo del vagón con un vendedor de discos; te dan unos pesos y esperan que salgas adelante, más alto que cualquiera de los tuyos, creen que no debe preocuparse de otra cosa que no sea el estudio, total, como decía su papá “es lo único que haces niña, no tienes otras preocupaciones”, su vida, según su familia, no existía entonces mas allá de esa escuela a la que está por entrar. Es una frágil adolecente con problemas como todos, una desventurada historia pero eso sí, mucha esperanza.

El único respiro era pensar en su novio, aún sin haber mucho tiempo para poder abrazar esa breve relación entre tanto estudio para entrar a la carrera, llevaban relativamente poco tiempo juntos, pero desde el inicio esa relación fue un oasis de esperanza en medio de esta gran mancha de pecado urbano. Su novio era un joven humilde, de una familia pobre como los más en esta ciudad, que desempleado dedicaba sus días a buscar trabajo honrado. Esta víctima del cruel ocio del destino, sabe en el fondo de su ser que no puede dejar la búsqueda, este ser casi perfecto, casi inocente actúa sólo por el amor que siente, porque conoce la condición poco cómoda de su novia y su familia y quiere ser útil.

Una noche, aparentemente como cualquier otra. La calle fue único testigo, como pasa siempre en este lugar, en la esquina donde cada noche aguarda enmascarado con un gorro y un pañuelo en la cara el tipo huérfano de madre por culpa de un “accidente”, vino a encontrarse con el pobre desempleado. Ocurrió lo obvio en esta ciudad, el encuentro terminó en un asalto que dejó muerto al desempleado, fue asesinado por no querer dar nada al agresor; más bien, por no tener nada que darle, el sonido del disparo rugió con furia por las sordas calles y se detuvo en los oídos de un policía que patrullaba su zona, cansado de su trabajo, de su condición, de no poder darle educación a sus dos hijos, enfermo sin saberlo; alcanza a nuestro disfrazado ladrón que harto del sistema, ve en cada víctima al asesino de su madre. La muerte lo abrazó para siempre, quizá eso era en realidad lo que buscó todo este tiempo, el policía disparo tres balas sobre el cuerpo del hampón. Orgulloso se acercó a despojarlo de su improvisada máscara, sólo para averiguar aterrorizado que acaba de matar a su propio hijo. Más tarde en esa misma madrugada, aquella hermosa joven con su carrera y futuro por delante se suicido, no soportó la muerte de su hermano a manos de su propio padre, ni mucho menos la noticia de que a su novio le fue robada la vida en un asalto perpetrado por su propio hermano.

El único “sobreviviente” de esta ciudad y sus perversos azares fue aquel policía. Tranquilo porque sabe que aún habiendo perdido todo sin ser juzgado por la ley, estaba cumpliendo con su trabajo, una sentencia mayor yace en sus hombros, a él le apuntaba la muerte antes de todo esto y sólo espera a que esa enfermedad de las ciudades modernas, ese cáncer que ahora sabe que tiene, extinga su miserable existencia para poder cerrar el círculo que inició, ahora él le pregunta a su dios:

-¿Por qué nos has dado la espalda? O mejor aun, ¿Por qué no bajas tú a que esta ciudad te devore a ti? Que para eso debieras ser nuestro dios.