Por: David Romero

La muerte es el viaje más sublime, aquel en donde las puertas de la percepción se abren, poniendo ante ti todo el conocimiento.

Pues qué mejor orgasmo que aquél que nos regala esa puta de dientes pelones, imagínate, desaparecer de esta materialidad para simplemente hacer el amor al vacío, pero el verdadero amor, ese que no se encuentra en una barata del día de San Valentín.

El amor que llora, el amor solemne, el amor te extraño, el amor me voy pero me quedo contigo, el amor de la nuevas generaciones que no saben que la despedida es el acto más terrible e hiriente que nos da la razón.

El amor espérame que ahí te voy, el amor a la vida, pero también el amor hacia la tregua final.

La muerte, esa mujer anoréxica que mueve las nalgas en el burdel más olvidado, esa puta que sonríe y nos cobra el privado antes de bailar, que erotiza las miradas de los vivos y enamora los corazones de los esperanzados.

La muerte, vaya que puta,
Que me cobra la cogida con la venida,
Con el espasmo
Que es y será mi suspiro final.